É aberto um livro, do qual a história pouco importa.

- Como você está? - Finalmente ele diz, rotineiramente.

- Normal. - Minha resposta quando estou indiferente a isto, a meu próprio estado.

Porta aberta, passos calculados.

- Não demoro. - Nenhum contato, a porta se fecha.

Outra coisa dita além do típico 'normal' evitaria o som do motor? Claro que não.

O livro é posto de lado, indiferença.

Som de risos ensaiados vem da televisão, sinto-me enojada. Cenas ensaiadas, comparo aos passos que desde ontem ele pensava... Silêncio, ventos gélidos dessa manhã solitária me causam calafrios.

Uma gaveta da sala... Nem me disse onde ia!

O barulho do tiro assusta o beija-flor... O sangue escorre, parte do cerébro escarrado no piso frio...                                                                           Um brinde à "indiferença"!

PS: Escrevi isto como algo bem avulso, não há conecxão disto com nenhuma outra escrita. Descrevi a cena que me veio em mente, sem mais nem menos.
 Por que postei aqui? Ah, não sei... eu precisava postar alguma coisa.